Обычный майский воскресный день. Просто день памяти и примирения, когда вспоминать ушедших в макро-масштабе и микро-ситуации является обычной нормой. Когда, так называемые, совпавшие с этим днем, гробки или  проводы превращаются в продуктовую оргию по кладбищам, а посталкогольные страхи потом еще долго гоняют там же призраков декоммунизации, которых выгнали из Европы. Завтра будет девятое мая.  Никакой победы, просто воспоминание. Живущие в войне не могут праздновать, а призраки русского мира по-прежнему ведут свой «бессмертный полк» в пропасть стереотипного бездыханного патриотизма, замешанного на хламе пропаганды.

Выходишь на улицу, которая освещается майским липким солнцем, флаги Украины на углах домов твоего старого района, они приспущены. Ощущение непреклонности и стойкости от того, что символ твоей страны, молча и горделиво вывешенный в  твоем же родном городе, полном внутренних врагов, как тараканов под плинтусом старой хрущевской кухни.

У сузившихся от финансовых судорог и физиологических рефлексий оголтелых масс, живущих тогда и сейчас без национальной принадлежности, сегодня количество ориентиров тает в арифметической прогрессии.  На их место приходит животный инстинкт обладания осадками атмосфер в виде репрессивного быта, помноженного на немытое неудовлетворение.

Периметр моего спального района не меняется десятками лет, тут пыльными утрамбованными пачками разложены на стеллажах пятиэтажек  - ломбарды, магазины трупного запаха мертвой плоти крупного рогатого скота и птицы, салоны красоты для безнадежных и отчаявшихся и лавки продовольственного стаффа. И все это зажато в рамки тех, для кого будни превращены в череду рывков в направлении заныров в потребительскую корзину, которая переполняется в моменты рвотной тяги к потреблению на грани нервного срыва.

Все тут усреднено до уровня коммунального хозяйства, которое трещит по швам своего усредненного влияния на электорат обитателей шлакоблоков, затянутых в сетку колективного бессознательного под куполом обетованных небес.

Без имени.

Война обошла это  город, это все-таки главное. Война сегодняшняя, близкая географически, дующая с востока страны. Ориентиры жителей весной 2014 годы были пограничны и срабатывали по-ситуации. Переломалось все второго мая, когда городу помогли выстоять не сражение, а обрести ориентир идентификации движения. Это  как перетягивание каната, который вырвался из рук  проигравшего. Но тут не игра, тут обретение независимости мышления через боль потерь.

И сегодня я иду сквозь декорации бутафорских пятиэтажек, как через туман. В прошлые, предательские для Украины годы, в эти дни тут блуждали толпы немытого зоопарка, преданных вокальным данным кобзона-лещенко и мычащих про день победы, который порохом пропах. Я не утверждаю, что сегодня и завтра их не будет, время не искореняет атавизмы, стереотипы и ритуалы. Но теперь все-таки больше молчания. Я слушаю Сашу Кольцову и ее Крихітку. Без імені. Живущие здесь, в большинстве своем, не интересуются именами тех, кто сегодня лишается жизни и здоровья,  ради того, чтобы на углах домов  висели флаги двух главных и привычных цветов.  Но это не меняет исторического контекста, они там остаются без всех тех, кто этого не замечает. Без тех, кому удобно не замечать. А остальным остается молчать. И помнить. Без победы и без поражения.

Текст, фото: А.Пролетарский.